Falò

Cerco la luce.
Scorre il tempo. Si fa notte.
Un uomo dorme.
Soffia il vento del liberismo.

Vite inermi,
silenti, soccombono ancora,
nessuna bandiera
sventola in loro onore.

Auto corrono,
a fari accesi, nella notte,
è un susseguirsi
di luci e di rumori.

È il futuro!
Un falò del nostro passato.
Tanto bagliore,
per tanta, troppa, cenere.